CRUZAGRAMAS

…era tan grande la casa que un día el niño simplemente desapareció. Lo buscamos en todas las habitaciones, recorrimos los largos pasillos, miramos en las terrazas, en los balcones; en las criptas y las catacumbas; incluso en los jardines que tan vivaces se extendían tras los muros. Al fin, pasadas varias noches, tal vez semanas, cesamos nuestra búsqueda infructuosa, resignados a la fatalidad. Era tan grande la casa que años después, muchos años después, por una de las tantas escaleras, jugando con su pelota roja, el niño simplemente reapareció. Miró en nuestros ojos la vejez y las lágrimas, y sin desdibujar su sonrisa de niño, preguntó quién podía prepararle una taza de chocolate caliente. Inocencia del libro BreVajes Sebastián "Zaiper" Barrasa

La guerra es soberbia. “Si quieren venir que vengan, les presentaremos batalla”. Con una gomera. Con unos cuantos soldaditos que esconderemos al regreso. Porque nos incomodan. Eso es la puta guerra. Es un cuerpo de mujer que aguarda en la cama el milagro del regreso. La foto de un pibe apretada contra el pecho de su vieja. Una chaqueta verde acribillada en el campo de batalla. Un cuerpo mutilado. Un anillo sin dedo. Un rosario apretado en el puño de trinchera. Eso es la puta guerra. Novias sin esperanza. Sueños a la intemperie. Locura y llanto. Hombres que se suicidan por no poder seguir viviendo el infierno en sus cabezas. Muertes predecibles de abril a junio que coinciden con el almanaque interior. Son soldaditos de provincia que fatigaron días y noches. Metiditos en trincheras. Llorando penas. Sufriendo frío. Teniendo hambre. Muertos de miedo. Eso es la puta guerra. Gente que no consigue laburo cuando se declara ex-combatiente. Hombres a quienes se les truncó la existencia. La...

Hace algunos años, un hombre ya se estaba volviendo canción, barro tal vez.  Y mientras él se volvía canción, había millones que, como vos y yo, se volvían latido.  A Spinetta le debemos un ejercicio de humanidad, de poesía, de goce, de lágrimas, de abrazos, de sabiduría. Spinetta nos acompañó en los primeros amores, en los mejores asados, en las soledades y derrotas más profundas. El flaco se escurría, se escurre, se seguirá escurriendo entre los parlantes para acompañarnos, para consolarnos, para alzarnos. No seríamos quienes somos por un montón de motivos, un montón innumerable de motivos. Pero Spinetta siempre es parte de los motivos que tenemos a la vista. Spinetta nunca nos rehúye, nunca se nos escapa.  Tampoco se nos escapó el  8 de febrero. El hombre que ya era barro, que ya era canción, ahora está más presente que nunca.  Ahí va el capitán Luis Alberto. Ahí viene.  Aquí se queda.  Sebastián Olaso Luis Alberto Spinetta cantor c...

Los fervores de mayo se han apagado hace mucho tiempo, pero las voces de la Revolución abortada todavía están ahí y reclaman lo mismo de entonces: libertad, justicia, igualdad, independencia. ¿Son utopías? ¿Asignaturas pendientes? No importa el nombre que se les dé. Son deudas que tenemos con nosotros mismos. Nada de patrioterismo mesiánico ni de nacionalismo venal: sólo la insistencia en construir, algún día, una patria en la que sus habitantes puedan sentir que están buscando lo mejor para todos y no la fortuna de unos pocos. No era otro el propósito de Moreno, Belgrano, Castelli, French y San Martín. Ellos ganaron las primeras batallas pero no pudieron evitar la guerra que engendrara monstruos. Castelli, mientras se muere enmudecido por un cáncer, garabatea esquelas y lee el futuro. Por mandato de la Junta elegida el 25 de mayo, intentó en los cerros del Alto Perú una inmensa Revolución. Liberó indios, predicó la trilogía tenaz de “libertad, igualdad, independencia”, fusiló mari...

Un "homenaje" cruzagramístico a  lo absurdo de las guerras Es domingo. Te levantás porque el sol se mete por la ventana de tu habitación. El cielo está azul y alumbra todas las cosas con esa suavidad tan particular de los domingos. Vas a tu cocina y están todos tomando mate con facturas. No sabés qué hora es. Podrían ser las nueve de la mañana. Agarrás tu raqueta de tenis, tu set de tres pelotitas verdes. Caminás dos cuadras por la tranquilidad de tu barrio hasta llegar al club. Te reciben tus amigos que están muy contentos y se ríen mucho. Practican un rato porque el día está perfecto para raquetear. Escuchás los pajaritos que cantan y todo muy lindo hasta que a uno se le ocurre entrar a tomar algo al bar. En el televisor del bar están mostrando una película de aviones. Por el tono de la película, pensás que podría ser en realidad un documental. Pero el periodista está hablando desde la Casa Rosada. Así que es algo que ocurre acá. Los ves volar majestuasemente por todas pa...

El jueves 10 de marzo de 2011, a la noche, murió David Viñas. Ochenta y tres años tenía este laburante de la literatura. Provocador sufriente de la historia argentina. El viejo David, joven y polémico. Lo conocí en México en el 76. El golpe lo encontró recorriendo países y dando charlas, mientras aquí los militares le desaparecían a su hija y un tiempo después a su hijo. Muchos años después me reencontraba con él, algunos sábados, en Losada cuando la editorial tenía el bar en la parte de adelante, sobre la calle Corrientes. Ese bar que quería por los libros siempre a mano y porque el dueño era un asturiano al que Franco le había matado al padre por ser republicano. Se pasaba horas ahí, leyendo, corrigiendo y criticando. Y su voz gritona y sus puteadas se escuchaban desde la calle. Su voz que en realidad era grave, se hacía mucho más grave, cuando ocasionalmente, contaba que a su nietita la dejaron tirada en el zoológico, cuando secuestraron a la madre. No hace mucho le preguntaron ...

Pienso en María Elena Walsh e inevitablemente me viene un recuerdo en particular a la cabeza. Tenía alrededor de seis años cuando mi mamá me mandaba a unas clases de “danza jazz” con una profesora de mi barrio. Corrían los años ochenta y esas cosas eran casi obligatorias para las nenas. Sin embargo, a mí no me gustaban nada. Yo quería tomar clases de dibujo o de cerámica, pero no; a las nenas les tiene que gustar la danza. Y, no es que no me gustara bailar, el problema es que era sapo de otro pozo: todas las nenas con sus mallas, sus medibachas, y yo, con mis shorts y mi remera; todas con zapatillas de baile. Claro, si digo que tengo tres hermanos y una buena cantidad de primos, todos varones, es lógico pensar que me iba a costar sentirme identificada con ciertas costumbres “de nenas”. Así que iba a esas clases a regañadientes y las odiaba por completo, excepto una. Hubo un día en que llovió mucho y la asistencia se redujo mucho. Entonces, la profesora quiso que hiciéramos algo dife...

El año que viene llega con un montón de ventajas respecto del año pasado: es nuevo. No está usado. Tiene todos los días de estreno. Sin vicios. Lleno de tiempo para llenar. En el año que viene vas a poder hacer todo lo que no hiciste en éste que termina. Y mucho más también.  Y si no te gusta como queda el año que viene (cosa que te vas a enterar recién dentro de trescientossesentaycinco días a contar desde el primero de enero), tendrás tiempo de cambiarlo al año siguiente. O durante el mismo año. Y siempre quedará la posibilidad de mirar hacia atrás y decir cosas como: todo año pasado fue mejor. Porque los años tienen esa flexibilidad que se adapta al cuerpo. Son ergonómicos y aérodinámicos. Térmicos y acondicionados. Elásticos y biodegradables.  Así que preparate. Ya llega: año que viene, en todas sus fragancias y sabores. El que gustes. El que quieras para vos. Porque, además, año que viene, es único . Inevitable . Irrepetible. Aprovechalo . Saldo 2010 Saldo 201...

El año 2010 dejó un saldo muy muy muy pero muy positivo: Presentación del libro AHH (cosecha 2009) Publicación y presentación del libro Una tiza en la nieve   de Marita von Saltzen  Selección, edición, publicación y presentación del libro BLA (cosecha 2010) la columna del Zaiper en el programa corré la voz Incorporamos nuevos talleres  y se sumaron un montonazo de nuevos alumnos. Muchos escritores cruzagramísticos y alumnos de los talleres de cruzagramas, premiados y publicados   Y otros tantos, invitados a leer a diferentes ciclos literarios

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Y la voz latinoamericana seguirá cantando para la eternidad. Mercedes Sosa San Miguel de Tucumán, 9 de julio de 1935 Buenos Aires, 4 de octubre de 2009

Y resulta que el 2008 ya se acabó. Nosotros seguimos el consejo y armamos la listita de logros y pendientes. Después de todo esto podemos decir: ¡misión cumplida! y ¡Vamos por más! Entonces listo el 2008: Un sitio de literatura para niños: La luna naranja Un sitio de literatura para los amantes del futbol: Gambeteando patadas (perdón: Gambeteando palabras ) Se sumaron más profes: Jime Gonzalez - Silvina Jegier - Daniela Paris ... ... para ofrecer más opciones de talleres: Taller literario para adolescentes, taller de expresión oral, taller de análisis literario, taller de teatro … ... a los ya “consagrados” (je): Taller de Creatividad Literaria de Sebastián Barrasa (el Zaiper) y Taller de Narrativa de Sebastián Olaso (el OSO) Y en el 2009: Taller de escritura creativa para niños , de la mano de Coni Salgado . Durante el 2008, nuestros alumnos participaron de varias antologías . ... y durante el 2009, vamos a participar de unas cuantas más. Además vamos a armar antologías de escritore...

Independientemente de lo que uno crea o no crea, es decir: si Jesus es el hijo de Dios, el ojo de Dios o un carpintero revolucionario; o si Papa Noël es Santa Claus o un recurso marketinero de la Coca-Cola; o si comemos comida hipercalórica en estas fechas porque en el norte hace frío y no nos animamos a contradecir ciertas culturas, el hecho concreto es que hoy es un día de encuentro familiar, o con amigos o solo pero bien acompañado de uno mismo. Es la primera posta de una zona fronteriza entre el año que se va y el que viene. Aprovechemos esta semana que comienza hoy, para reflexionar acerca de lo que logramos, lo que nos quedo pendiente y lo que elegimos no hacer, y proyectemos lo que deseamos para el 2009. Falta poco. felices fiestas

por Silvina Jegier (india) Quiero hacerle un homenaje aunque estoy segura de que no lo hubiese aceptado, es más, probablemente me hubiese mandado al diablo (con otras palabras). Lo voy a hacer igual porque creo que Susana lo merece . Hubiese querido conocerla más pero agradezco a la vida que me haya permitido encontrarla en mi camino. Escribió con garra. Brotaban palabras de su alma, de sus entrañas. Escribió como creo que vivió: apasionada, leal, despojada y sólidamente. Escribió y enseñó, y yo tuve la suerte de ser su alumna. Con ella aprendí a leer, ojala también a escribir. Me llevó de la mano por caminos inexplorados, me abrió los ojos hacia grandes mujeres y hombres de letras, me invitó a pasear de la mano de ellos, a unirlos con otras artes y con la vida. Junto a ella los hice carne. Fue una escritora, pero por sobre todas las cosas, fue una mujer íntegra que no se vendió ni al “sistema editorial” ni a las idas y vueltas de los medios, y por eso en muchos casos fue excluida, sil...

Hace muchos años, el día de la madre se renombró cómo día de la familia. Pienso que esta decisión fue también como un regalo para el día de la madre: una forma de honrar a todas las madres como símbolo de la familia. Esta semana, saldremos todos corriendo a comprarle un regalito; a mi abuela le gustaban los dibujados por nosotros. Desde cruzagramas te proponemos regalar un texto. Y qué tal si a ese texto lo armamos entre todos. Un gran collage de palabras construido desde la comunidad cruzagramas para todas las madres y todas las familias. Escribí tu pedacito aquí abajo, en donde dice comentarios ↓ ( lee el texto del día de la familia 2007 ) Ilustración: Maternidad , de Pablo Picasso

Hubo un tiempo en el que todo era bueno. Un tiempo feliz en el que nuestros dioses velaban por nosotros. No había enfermedad entonces, no había pecado entonces, no había dolores de huesos, no había fiebres, no había viruela, no había ardor de pecho, no había enflaquecimiento. Sanos vivíamos. Nuestros cuerpos estaban entonces rectamente erguidos. Pero ese tiempo acabó, desde que ellos llegaron con su odio pestilente y su nuevo dios y sus horrorosos perros cazadores, sus sanguinarios perros de guerra de ojos extrañamente amarillos, sus perros asesinos. Bajaron de sus barcos de hierro: sus cuerpos envueltos por todas partes y sus caras blancas y el cabello amarillo y la ambición y el engaño y la traición y nuestro dolor de siglos reflejado en sus ojos inquietos nada quedó en pie, todo lo arrasaron, lo quemaron, lo aplastaron, lo torturaron, lo mataron. Cincuenta y seis millones de hermanos indios esperan desde su oscura muerte, desde su espantoso genocidio, que la pequeña luz que aún arde...

Hoy es el día de la primavera y, por alguna misteriosa conjunción de azares, es también el día del estudiante. Sobre esto último quería hablarles. Porque de primaveras no tengo mucho para decir; pero de estudiantes sí, y quiero. La cosa viene así: un docente es lo que es, por sus alumnos. Un profe sin estudiantes es como una biblioteca sin libros, o una cafetería sin tazas, o una galera sin mago, un piano sin notas, un poema sin voz. Cuando allí por el 2004 comenzamos con los talleres de creatividad literaria en la librería Gandhi (¿te acordás?), no sabíamos de la magnitud y el crecimiento que iba a tener esto. Pero después vino "Liberarte", El Taller de Palermo, el Centro Cultural Sábato, el Borges, Venezuela, los alumnos a distancia… Y de los talleres germinó el grupo cruzagramas, y del grupo brotaron más talleres y se sumaron más profes y lecturas y degustaciones y antologías, y salió la Luna Naranja y Gambeteando y más escritores, más cruzagramas y mucha más poesía. En e...

Hace 112 años nacía Antonine Artaud, el “escritor maldito del siglo XX”. Maldito desde la relación estrecha de amor-odio con su madre que lo sobreprotegió después de la meningitis que lo tuvo encerrado y al borde de la muerte antes de los 6 años. Maldito a partir de los 16, cuando empezó su “paseo” de un hospicio a otro, sufriendo la inconciencia y la muerte – como él decía en alguna de sus obras- de no menos de 50 electroshoks y malos tratos, vivencias que le dejaron no poco odio por la psiquiatría en general. Maldito por los delirios que lo atormentaron toda la vida. Probablemente su diagnóstico fue esquizofrenia aunque no hay datos que lo confirmen. Dijo una vez: “En el alienado hay un genio incomprendido que cobija en la mente una idea que le produce pavor y que sólo puede encontrar en el delirio un escape a las opresiones que le prepara la vida” Será por eso que la suya pasó itinerantemente del escenario a los estudios de filmación, a la reclusión enferma en sí mismo, a los hospi...

Nació en Montevideo, Uruguay. Eso fue el 3 de septiembre de 1940. Creció. Escribió y llegó a la gente en mensajes de papel transparente, con esquirlas de tinta social. Es periodista, escritor y expresionista de ideas y pensamientos apasionantes. Eduardo Galeano escribe desde adentro, d esde lo más profundo de la memoria. Y mira, con ese ojo crítico que enaltece las verdades humanas y aborrece la injusticia ambulante. Nos cuenta una, doce o mil historias diferentes que jamás dejarán de tocar el corazón, de modificar el presente de las cosas hasta volverlo melancolicamente poético. Irracionalmente estremecedor. Justamente certero. En el día de su cumpleaños, nuestra admiración hacia él y sus tantos escritos regalados al lector, envueltos de literatura, sabiduría y poesía. Coni Salgado para CRUZAGRAMAS Celebración de las bodas de la razón y el corazón ¿Para qué escribe uno, si no es para juntar sus pedazos? Desde que entramos en la escuela o la iglesia, la educación nos descuartiza: nos e...

"La vida es trágica, por eso hay que contarla cómicamente" John Irving Al decir de Isidoro Blaisten “La vida son momentos, momentos que son siempre algo para recordar”, y momentos dignos de recuerdos son los que quedan al ser atravesado por sus textos. Osvaldo Gallone y Alicia Digón, escritores y amigos de Blaisten, fueron testigos cómplices de algunos de esos momentos motivo por el cuál los llamamos a recordar, para intentar ver al hombre que fue capaz de perdurar en la palabra, tal como él definió a la escritura. Gallone nos dice que “lo que queda de un escritor es lo que escribió”, de allí que para recordarlo nos habla de su obra. Nos cuenta que el primer libro de Blaisten -“Sucedió en la lluvia”- fue un libro de poesías. Isidoro definió alguna vez a la poesía como aquella que “descorre el velo de la belleza” y como también decía que el humor es aquel que “desgarra el velo de la estupidez humana”; opinaba que entre ambos “ se establece un nexo misterioso entre dos cosas ap...