CRUZAGRAMAS

Sicko es un muy buen documental. Es un pedido de ayuda. Es el reflejo de una de las tantas partes oscuras del "sueño americano". Michael Moore mete el dedo en la llaga (y hasta el fondo) como ya había demostrado que podía hacerlo en "Bowling for Columbine" y en "Fahrenheit 911". Ésta vez, el objetivo es el sistema de salud estadounidense. Durante dos horas nos va metiendo en la piel de gente que tiene que elegir qué dedo reimplantarse porque el presupuesto no le alcanza para los dos. O que ha perdido una hija o un esposo porque su seguro médico rechaza una y otra vez pedidos de estudios y cirugías. Moore pone en el escenario la cara más cruda del sistema, el dinero por sobre la vida humana. Pero también nos muestra muchas otras situaciones en las que la gente es atendida de forma gratuita y rápida. Claro que para ver eso, tuvo que cruzar las fronteras de su país, obviamente. Un documental desgarrador, cargado por momentos de acidez y humor negro. Muy recom

Sevillano, poeta, teatrero, pintor, periodista, traductor, corresponsal enamorado viudo, viajante, filósofo catedrista, dolorido, exiliado enfermo, retraído, soñador, crónico, auténtico, atemporal callado moderno, simbólico, expresionista Amante a cada letra Caminante sin fin y sin camino... Escritor inolvidable Eterno andar Legado Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar, pasar haciendo caminos, caminos sobre el mar. Nunca perseguí la gloria, ni dejar en la memoria de los hombres mi canción. Yo amo los mundos sutiles, ingrávidos y gentiles, como pompas de jabón. Me gusta verlos pintarse de sol y grana, volar bajo el cielo azul, temblar súbitamente y quebrarse... Nunca perseguí la gloria, ni dejar en la memoria de los hombres mi canción. Caminante, son tus huellas el camino y nada más; caminante, no hay camino, se hace camino al andar. Y al andar se hace camino y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminante, no hay camino sino estelas en

Érase una vez una Cucaracha llamada Gregorio Samsa que soñaba que era una Cucaracha llamada Franz Kafka que soñaba que era un escritor que escribía acerca de un empleado llamado Gregorio Samsa que soñaba que era una Cucaracha. Augusto Monterroso , La Oveja Negra y demás fábulas esta fabulosa ilustración fue realizada por el genial Miquel Serratosa para cruzagramas Miquel Serratosa Carbonell nació el 11 de enero de 1980 en Barcelona Es diseñador gráfico e ilustrador. Podés conocer parte de su obra en http://www.miquelserratosa.com/

Un amigo no tiene una forma específica o un carácter determinado. Su amistad no es de una extensión precisa o una tipografía programada. La distancia entre los espacios, no define la medida justa de su contención. En ocasiones tendrá sangrías o paréntesis, pero si es verdadera no sabrá de puntos finales. Siempre se escribirá entre "comillas" y seguramente con Mayúsculas. La aliteración de la risa, será su cauce en el codo a codo de la sencillez cotidiana. Un mate, un café de bar, una copa de vino, las excusas perfectas para soñar juntos. Un abrazo con identidad. Una despedida. Un libro abierto. Un puño cerrado escalando la mano del amigo en la montaña. La foto feliz, la complicidad, un verso. Un lugar a donde pertenecer... Hay amigos de la tinta, de la vida, de papel, de letras compartidas por la esencia de la literatura. Hay un escritor y un lector que serán ¨amigos¨ en la intimidad de la obra. En el vínculo profundo que estremece el alma, modificando el presente de las cosa

San Nicolás, Julio de 2008 Querido Negro: _____________Muchos dirán que te llevaste todo el humor cuando te fuiste, que Inodoro no es el mismo y desde entonces vaguea por las pampas. Yo creo que no. Yo creo que sólo nos falta tu gesto cómplice, generoso. Dirán que no hay consuelo ni razón, que no hubo despedida para la risa puramente risa. Que no. Que no vengan un año después a llorar palabreríos sin sentido. A veces, casi sin querer, miro tu foto y te imagino en el bar celeste de la esquina celeste mientras el café se me pierde en el aire. A veces un pedazo de nostalgia me mancha los dedos a la hora de escribirte. Esto que ves tiene hambre de juego barato, de nostalgia o de ironía: da igual porque todo vale con el vale todo, y lo demás es puro cuento (mal que les pese a los polvoritas). Mirá si te extrañamos, Negro, que hasta las malas palabras y los gatos tienen ganas de salir corriendo. ¡Mierda, che! Y mejor que a estos boludos ni se les ocurra dormir la siestita del

Discutiendo sobre cosas muy trascendentes con mi amigo y colega don Sebastián Olaso, nos encontramos ante la siguiente paradoja: Supongamos que: “La pelota rompió el jarrón” . Desde un punto de vista puramente sintáctico, el sujeto de esta oración es: “La pelota”. Sin embargo, una pelota es un objeto y por ello no podría (semánticamente hablando) haber llevado la acción de motu propio, es decir, sin la intervención de algún otro sujeto. La oración real, entonces, podría haberse leído: “Alguien rompió el jarrón de un pelotazo.” y la cosa hubiese sido más simple, porque ese “alguien” sí representa a un sujeto, aunque no sepamos con exactitud, a quién. Pero el no saber “quién” es ese sujeto, según el criterio del derecho, nos ubica frente a un vacío legal: hay un damnificado, pero no hay determinación fáctica del culpable y esto podría demorar la exigencia de una sanción y/o indemnización punitoria o resarcitoria retroactiva, sin renuncia a otros derechos por parte del actor (que en este

[...] los lectores capaces de construir con unas pocas indicaciones dispersas la entera circunferencia y el ámbito de una persona viva; los lectores capaces de transmutar nuestro mero susurro en una inconfundible voz; de percibir, aunque describamos o no, una cara precisa, de intuir sin una palbra que los ayude, un pensamiento exacto -y no escribamos sino para lectores así-, esos lectores ejemplares, decimos, saben muy bien que Orlando estaba formado de muchos humores [...] [...] Orlando era un hidalgo que padecía del amor de la literatura. Muchas personas de su tiempo, aún más las de su rango, escapaban al mal y quedaban en libertad de correr, de cabalgar o de enamorarse a su gusto [...] [...] En la soledad el mal tomaba cuerpo más rápidamente. Ya entrada la noche leía unas seis horas más... Un apuesto caballero como él no necesitaba libros. Que dejara los libros, decían, a los tullidos y a los moribundos. Pero algo peor venía. Pues una vez que el mal de leer se apodera del organismo,

Hay que inventar un lenguaje que no produzca belleza – sino hambre infinita, mortalidad infantil donde nuestros ojos se desorbiten como estos monstruos sin lactancia. Palabras traídas por las olas donde podamos sentirnos raquíticos –Lenguajes nuevos – alegres en las desgracias – obsceno por subversivo. Porque la desgracia es resignación –tristeza– la acción es la esperanza. Eso: un nuevo lenguaje de nuevas esperanzas. Todos juntos. Y que alguna vez aprendamos a hablar otra vez, olvidando el lenguaje anterior, impotente para intensidades; barroco – infiel. Quema de saberes viejos – tiene que sonar pornográfico, que el lenguaje vomite y excrete realidades, que las olas traigan nuevas palabras barrenadas y nos hagan sentir en el cuerpo sólo un poco de hambre – solo un poco de salud – solo un poco de todo. Las palabras - sensaciones. Convulsiones como respuestas. Eso –que las nuevas palabras del nuevo lenguaje nos hagan epilépticos por un rato. Para confirmar que las palabras han llegado y

¿Ya te sentaste a leer en la biblioteca cruzagramas? tenés un montón de textos (cuentos, novelas, poemas, etc.) de autores célebres, en formatos de archivos de libro electrónico (.pdf, .doc, .txt) Está en http://biblioteca.cruzagramas.com.ar/

Un extraño caso policial en donde nadie muere. Una novela rosa en la que ninguno se enamora. Una especie de rompecabezas que no arma ninguna figura ni resuelve problema alguno. Los personajes se disuelven en la acción y la acción se descubre en tu cabeza. ¿Estás listo? http://fuga-urbana.blogspot.com/ Fuga urbana es un proyecto iniciado por los alumnos del taller de creatividad literaria , modalidad a distancia primer cuatrimestre año 2008.