CRUZAGRAMAS

Érase una vez una Cucaracha llamada Gregorio Samsa que soñaba que era una Cucaracha llamada Franz Kafka que soñaba que era un escritor que escribía acerca de un empleado llamado Gregorio Samsa que soñaba que era una Cucaracha. Augusto Monterroso , La Oveja Negra y demás fábulas esta fabulosa ilustración fue realizada por el genial Miquel Serratosa para cruzagramas Miquel Serratosa Carbonell nació el 11 de enero de 1980 en Barcelona Es diseñador gráfico e ilustrador. Podés conocer parte de su obra en http://www.miquelserratosa.com/

(sobre la inducción y la tensión narrativa) El lector no esperará que Caperucita se entretenga correteando por ahí. Pero ella se entretiene: es aquí donde empieza la tensión. - ¿Te habías sentado a leer el cuento de una nena cazando mariposas? No. La nena tenía que visitar a su abuela. Y encima, después aparece el lobo feroz. Ya fuiste inducido a ver a Caperucita como una nena frágil y adorable y al lobo como un animal fuerte y aborrecible. A vos el lobo no te sirve para nada. Pero Caperucita opina otra cosa, y se pone a charlar con él. Y aquí tenemos la segunda ruptura. Y así sigue: Cuando el lobo le indica el camino más largo para llegar a la casa de su abuela, esperás que Caperucita se dé cuenta, o que vuelva a su casa, o que al lobo le pase algo en el camino… pero no sucede nada de esto (tercera ruptura), y el lobo llega antes que Caperucita (vamos por la número cuatro). Entonces, cuando el lobo golpea a la puerta, esperás que la abuela no le abra… pero le abre (cinco…)....

El escritor es una especie del género de los artistas, que sabe poner en palabras, lo que el pintor modela con los colores y las formas, el fotógrafo capta con su ojo mágico, y el actor y el bailarín expresan con su cuerpo. El escritor hace todo esto pero adentro de tu cabeza. El escritor es aquel que encuentra la palabra justa y te hace suspirar cuando lo lees. Te dice lo que te dice, y a vos te dan unas ganas imposibles de encontrártelo en un café y abrazarlo y agradecerle por todo eso. Y te querrás quedar allí, charlando sobre sus personajes, sobre sus historias, sobre los múltiples sentidos de sus poemas. Y el escritor te dirá que en realidad no tiene idea de lo que quiso decir, pero te agradecerá tus gracias y tus interpretaciones. Luego, se levantará de la silla, dejará un par de monedas para la propina, se disculpará con un ademán torpe, y se irá volando a escribir el cuento que acabás de inspirarle. feliz día escritores nota sobre el día del escritor / 2007

Ilustración de Gustavo Torchia Es verdad que si a los niños los dejas solos con sus juegos, sin forzarlos, harían maravillas. Usted vio cómo empiezan a dibujar y a pintar; después los obligan a dibujar la manzana y el ranchito con el árbol y se acabó el pibe. Reflexión de Julio Cortázar (visitá La Luna Naranja : literatura para niños)

Si sos dibujante, pintor, fotógrafo, diseñador, o desarrollas cualquier otra modalidad de artes plásticas o gráficas, te invitamos a participar como ilustrador de nuestros textos. De esta manera pretendemos aproximar aún más el vínculo entre artistas de diferentes áreas. Podés elegir cualquiera de los textos de nuestros escritores y proponerlo (nos encontrás en la columna de la derecha del blog) Estas fusiones tienen por objetivo difundir la obra de ambos artistas. Los textos saldrán con tus datos de contacto, y un vínculo a tu sitio web o algún espacio en donde tengas publicadas tus obras. El motivo y el formato de la ilustraciones o la fotografía, queda a tu criterio. Lo interesante es que la ilustración re-signifique al texto, y que el texto re-signifique al dibujo o fotografía. textos que ya han sido ilustrados en cruzagramas textos ilustrados en La Luna Naranja : literatura para niños Envianos tu obra por mail a: cruzagramas@yahoo.com.ar En el subject poné: Ilustr...

“Distintas formas de medir el tiempo” ilustración de Fernando Falcone (sobre idea de Jime Gonzalez ) Desde la mesa del rincón hacés barquitos de papel de servilleta, mientras esperás tu cortado en jarrito más café que leche. Endulzás a gusto. Revolvés muy bien. La espuma se disuelve y gira, como cuando te sentás para hacer tiempo, o en los domingos con amigos, o en tu primera cita. Revolvés de izquierda a derecha como las agujas del reloj de tu muñeca. Pero el 6 de noviembre, además, tendremos humo de historias invitando en nuestras tazas. Bajate el guión del espectáculo 6 de noviembre 19:00 hs. en el Coffe Store del Centro Cultural Borges (Viamonte y San Martín, Microcentro, Ciudad de Buenos Aires, República Argentina) tercera degustación literaria “ Distintas formas de medir el tiempo ” producción general: grupo literario CRUZAGRAMAS interpretes y escritores: Nicolás Barabasqui, Sebastián "Zaiper" Barrasa, Andru Bascialla, Valeria Cameo, Fernando Casella, Sandra D'Ovid...

...y en el último planeta había un maestro. Apenas llegó, el principito se dio cuenta de que aquel era un lugar muy especial, porque todo el planeta estaba cubierto con hojas llenas de palabras. -Hola -dijo el principito. El maestro estaba sentado detrás de una mesa muy flaca. En la mesa había un millón de hojas apiladas unas sobre otras, y no estaban muy bien ordenadas, se tambaleaban, así que el maestro cada tanto tenía que detener lo que hacía para evitar que todo fuera a parar al suelo. El principito no podía ver qué había detrás de todas esas hojas, y se puso un poco triste, porque a él le gustaban las hojas blancas, porque en las hojas blancas uno podía dibujar corderos y también flores. -¡Hola! –dijo el maestro dando un salto- ¿Quién sos? - Esas son muchas hojas -El principito nunca había visto tantas hojas juntas. -Un millón –contestó el maestro orgulloso- Sentate, te estaba esperando. El maestro desapareció una vez más detrás de las pared de hojas blancas y cuando volvió a apa...

Natalia se sentó en el bar de siempre y pidió un cortado. Terminó de leer un libro que le habían prestado y cuando miró el reloj, - convencionalmente redondo, a una altura conveniente a la visibilidad desde todos los ángulos y todas las mesas - habían pasado tres horas. Pidió otro café, desde siempre tuvo la impresión o paranoia de que no era lícito sentarse a la mesa de ningún bar por tantas horas y sin pagar por ese derecho. El camarero le dijo que iba a empezar a cobrarle alquiler y agregó, con una mueca parecida a una risita, que por supuesto era una broma y Natalia se rió histérica (porque las bromas nos existen). Luego de dar el portazo en la casa de Bernardo, caminó hasta su casa, deteniéndose como de costumbre en cuanta librería encontró por su camino, y dos horas mas tarde metió las llaves en la cerradura del tercero diecinueve, para darse de frente con una bonita peripecia: A) La puerta no abría, B) La llave ni siquiera entraba en la cerradura, C) Esta vez no se había equivo...

Yo no soy un no sabe/no contesta. No soy setenta por ciento agua. No soy un punto de rating. No soy sus afiches. Yo no soy pueblo. No soy treinta millones punto cuatrocientos veintiún mil punto quinientos diez; ni soy un siete en la libreta. Mucho menos un tres. Yo no soy el primer hipocampo infiel, ni un mapa de la Atlántida. Yo no soy las expectativas persecutorias de la abuela. Tampoco el reservorio de sus mañas. Ni soy el que grita los goles mundialistas. Yo soy un mate a la tarde, una caricia para mi perro, un almohadón rojo con una cara sonriente. Soy tu recuerdo los jueves después del trabajo; y soy lo que mi viejo no quería que fuera. Soy tu fantasía cuando te tocás. Soy la tranquilidad forzada de tu mamá. Cuando estoy contento soy un vinilo de Jolly Land. Soy un vaso de cerveza caliente tomado con asco pero con amigos. Además soy el que más aparezco en las fotos; y el que te acompañó a comprar la cámara. Y a veces también soy una mierda. Soy el límite de las cosas que no soy. ...

Queridos amigos escritores de fabulosas y apasionadas mentiras tan creíbles: Hoy es nuestro día. Traté de encontrar en internet, el por qué del justo hoy. Parece ser que es en conmemoración al nacimiento de Don Leopolodo Lugones (13 de junio de 1874) (no pongo fecha de fallecimiento, porque los escritores nunca mueren) sigamos haciendo esto que sabemos hacer y que no sirve para nada, pero es tan útil; que no se come, pero llena; que no está hecho con ninguna tela, pero cómo abriga! gracias Oliverio Girondo, gracias Gabo García Marquez, Milan Kundera, Herman Hesse, Jorge Luis (sí, Borges, para vos también), Bioy Casares y al querido Vicente Battista, Liliana Heker, Abelardo Castillo, Alejandro Dolina, Fontanarrosa, Isabel Allende, gracias Arlt, Marechal, Lugones, Hernandez, Neruda, gracias Tolstoy, gracias Dostoyevski, Capote, Hemingway, muchas pero muchas gracias Antoine de Saint-Exupéry y Lewis Caroll, por enseñarnos a leer, gracias Isaac Asimov, Julio Verne, Helbert George Wells, J.R...

Agustina no se había podido dormir en seguida. Poco después de acostarse, había empezado a escuchar que sus padres iban de la pieza a la cocina, al baño, y viceversa. Pero eso no la molestaba. Sabía que de esas corridas iba a resultar algo bueno, aunque todavía misterioso para ella. Se abrazó fuerte a Alfonso. Ya se había resignado a que tendría que compartir su pequeño mundo; pero Alfonso sería solo su amigo. Él la protegía. Por eso no se intranquilizó cuando su papá le dijo que él y mamá tenían que salir, que vendría la tía a quedarse con ella. Temprano en la mañana, la tía Caro la despertó con un suave beso en la frente. Agus se acurrucó en los brazos de Alfonso. Estaba cómoda, y todavía tenía sueño. La tía la alentó a levantarse: le había preparado una taza grande de leche chocolatada, y además sus papás le tenían una sorpresa y tenían que ir a buscarla. "¿Mami está bien?", la vocecita de cuatro años de la nena había sonado preocupada. La tía sonrió mientras le corría un ...

Debería llegar a la oficina a las 7.55 de la mañana. Sin embargo, todos los días se las arregla para empujar la puerta de entrada giratoria a las 6.30, en un esfuerzo sobre humano por no llegar a las 6 en punto, momento en que el edificio apenas acaba de levantar su inmenso párpado enrejado. Qué hace durante esa media hora, en la que sólo comparte el tercer piso con los libros y sus estampitas, nadie lo sabe. Verónica tiene fundadas sospechas de que intenta encontrar algún cajón sin llave y espiar en la vida de aquel que cometió semejante descuido (o acto de coraje, depende). Hasta ahora, nadie recuerda queja alguna por la falta de implementos. De todas formas, no creo que tenga alma de ladrona (o que alguien le haya dado la oportunidad), aunque sí de golosa, por la inevitable sucesión de chocolates, alfajores, facturas y budines, en su escritorio, bien vigilados por el afro impecable de la imagen de Sai Baba. Sí, ella es confesa “babista”. Y también cree en Santa Teresa. El otro día, ...