CRUZAGRAMAS

Lo peor del amor, cuando termina, son las habitaciones ventiladas, el solo de pijamas con sordina, la adrenalina en camas separadas. Lo malo del después son los despojos que embalsaman los pájaros del sueño, los teléfonos que hablan con los ojos, el sístole sin diástole ni dueño. Lo más ingrato es encalar la casa, remendar las virtudes veniales, condenar a galeras los archivos. Lo atroz de la pasión es cuando pasa, cuando al punto final de los finales, no le siguen dos puntos suspensivos. Joaquín Sabina , de " Ciento Volando "

Compilado de versos en rima, de melancolía poética, de sonetos emocionales y pensamientos partidarios. Sabina astilla la cornea de cordura social, de amor con forma de peces urbanos y pan de corazones. Imanta con su escritura estribillos exacerbados de catártico talento. Sofoca el alma con la hormona de la desilución cotidiana y violenta el aire con imágenes obsesivas de la caridad, de los besos retorcidos bajo el aura apocaliptico de la poesía neuronal. Sabina matiza la realidad con la ironía del tiempo desperdiciado en programados juegos de azar. Sabina por los aires. Ciento volando de catorce. Sabina Qué más. ¿Lo leiste? ¿lo escuchaste? Dejale tus cometarios a los cruzagramas que paseen por acá!

Aquel año mayo duró doce meses tú y yo acabábamos de nacer y un señor muy serio moría del disgusto en la primera página del ABC Los claveles mordían a los magistrados París era un barrio con acordeón Marx prohibió a sus hijos que llegaran tarde a la dulce hoguera de la insurrección La poesía salió a la calle reconocimos nuestros rostros supimos que todo es posible en mil novecientos sesenta y ocho Jean-Paul Sartre y Dylan cantaban a dúo jugaban al corro Lenin y Rimbaud los relojes marcaban cuarenta de fiebre se hablaba de sexo en la empresa Renault Dos y dos ya nunca más sumaron cuatro sufrió mal de amores hasta De Gaulle en medio de Praga crecían amapolas como un reto rojo al gris hormigón La poesía salió a la calle reconocimos nuestros rostros supimos que todo es posible en mil novecientos sesenta y ocho Pero no pudimos reinventar la historia mascaba la muerte chicle en el Vietnam pisaban los tanques las flores de Praga en México lindo tiraban a dar Mientras "Che" cavaba su...

Flaco, seductor y desgarbado, camina por las calles de Madrid con la somnolencia justa de un angel negro en extinción. Lo cierto es que a Joaquín, no le queda ya metafora sin construir, ni flores de alquitrán sin resolver... Despedaza la poesía y encastra el verso en rima con la sutileza de un bufón y el encanto de un yaguar en el desierto inventado, del amor acurrucado bajo la falda corta de un liguero de mujer. A sus cincuenta y nueve aniversario, y con mas vidas que un gato, este grán poeta español, nos sigue deleitando con su perfecto manjar de inteligencia verbal y la desmesura extrema de palabras acotadas al margen de una deriva sin puerto, de un velero al abordaje, de urgencias disfrazadas sin pausas, ni amapolas, ni estribillos de revés... Feliz cumple amigo Joaquín!