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Mostrando las entradas con la etiqueta bicentenario de la República Argentina

Feliz cumple ARGENTINA

Feliz cumple a todos los nacidos en la Argentina Feliz cumple a todos los que pisaron nuestra tierra y se quedaron Feliz cumple a todos los que nacieron aquí y se tuvieron que ir por las fuerzas mayores de los motivos, pero que se les escapa un lagrimón cuando sienten el olor del mate, o ven una foto del obelisco o escuchan la melodía de un tango. Felicidades también a los demás pueblos de latinoamérica, la patria grande, que están cumpliendo dos centurias en estos tiempos. No se como desearle felicidades a los descendientes de los antiguos habitantes de esta tierra: tehuelches, mbya guaraníes, avá guaraníes, kollas, omaguacas, calchaquiés, chanés, tapietes, tobas, atacamas, wichis, mocovíes, chilupíes, huarpas, araukanos, mapuches, selk´nam (onas), rankulches, lules, diaguitas... La tierra es grande y mucha. Los mapuches dicen que nadie puede ser dueño de la tierra, porque nadie puede ser dueño de su madre. El fruto de la tierra es de quien la trabaja. Luego de doscien...

El Zaiper en Radio: 200 años de literatura argentina (24/05/2010)

Hoy: 24/05/2010 a las 14:30 el escritor cruzagramístico Sebastián "El Zaiper" Barrasa intentará mostrar en 20 minutos 200 años de literatura argentina Sólo para oídos aerodinámicos Escuchalo en el programa Corré la voz Hoy lunes 24 de mayo de 2010 (a 199 años, 364 días, y algunas horas, del 25 de mayo de 1810) 14:30 FM en Tránsito:  93.9 (zona oeste, Buenos Aires) o en  http://www.fmentransito.org.ar/online2.php  (resto del mundo) o en  http://www.ustream.tv/channel/fm-en-tránsito-93-9  (dirección alternativa)

Bicentenario (por Carmen Mancini)

mi corazón echó raíces celestes-blancas que se hunden en la tierra fértil en la quebrada en el llanto de la quena del hermano del norte cabeza baja brazos cansados en la zafra y en la mina lloran las cascadas es roja la tierra que mamó la sangre derramada la savia del oprimido surcan la pampa los fantasmas de pies descalzos ecos de galopes al viento el grito del malón el estruendo de los fusiles más al sur truena el glaciar en los lagos de cristal escoltados por árboles milenarios testigos mudos del arriero en su camino contra el viento helado la cruz del sur bendice con su faro perdido en el confín del mundo doscientos años no alcanzan la promesa inicial aún reposa tras un velo tal vez mañana con las manos unidas tal vez mañana