El poeta (por Alejandra Pizarnik)
Se ha dicho que el poeta es el gran terapeuta. En ese sentido, el quehacer poético implicaría exorcisar, conjurar y, además, reparar. Escribir un poema es reparar la herida fundamental, la desgarradura. Porque todos estamos heridos.
- Increible la vida de esta mujer, increible. Me gusta mucho su poesia, se pueden ver sus heridas. Ade
ResponderBorrarAlejandra...una gran poeta que no tiene la gran difusión que merece (de hecho sus libros son bastante difíciles de conseguir, que decir de sus diarios!).
ResponderBorrarNo recuerdo bien cuando es la fecha en que se conmemora su muerte, pero estaría bueno que se hiciera algo no?publicar varios textos de ella, organizar una lectura...
No sé, son ideas nada más, o quizá es que ella siempre encuentra las palabras justas para expresar lo que todos sentimos.
Bebiendo del lago en penumbras
ResponderBorraral levantar los ojos divisé a la niña
calcinada cargando en sus brazos
los restos de una muñeca de trapo
Oh sus brazos de criatura
delgados y humeantes todavía
Se esconde en lo más hondo
de la espesura lejos bien lejos
del hombre
no atiné a llamarla o ensayar
algún gesto conciliatorio
soy del linaje que aborrece
Tanta era la tristeza que transmitía
y el desconsuelo
que con toda la energía que logré reunir
con todo amor deseé buenaventura
para ella que cielos naturaleza cobijen
su total desamparo
su aflicción cruel
Aquella pequeña
me han comentado
se llamó Alejandra
Y por las noches en que arrecian
apocalipsis tormentas fantasmas
se oyen como de muy lejos
caer sus lágrimas
ARLANE: Me caló muy hondo, lo que escribiste. ¿quien es la autora/or? ¡Hay tanto que uno ignora!
ResponderBorrarEn relación a la pregunta de Agostina, yo no recuerdo tampoco la fecha de su muerte, pero sí se que Alejandra cumplía años el 29 de abril. Siempre me pregunté por qué existe la costumbre de conmemorar la fecha de la muerte de las personas, en lugar de la de sus nacimientos... no se, se me ocurre que resulta más feliz, ¿no?
ResponderBorrarComparto también un escrito de ella que me gusta mucho:
Yo no sé de la infancia
más que un miedo luminoso
y una mano que me arrastra a mi otra orilla.
Mi infancia y su perfume
a pájaro acariciado.
Herido de estar vivo, conciencia de muerte, el poeta procura hacer de la herida esencial un campo fértil y busca en el poema un lugar -Alejandra dixit- donde todo es posible.
ResponderBorrarSi, coincido con vos Laila, es medio necro conmemorar la muerte, bah, sería mucho más sensato festejar el día en que alguien que uno admira nació, no?
ResponderBorrarY que les pareció la propuesta?Estaría para organizar una lectura, o hacer algo no? Fotocopiar fragmentos de poesías de ella y repartirlas por la calle para que gente que no la conozca lo haga... Son ideas nada más, supongo que se pueden hacer cosas más organizadas...
Irene lo escribí yo, además lo podés ver en mi blog: deambuladornocturno.escribirte.com.ar
ResponderBorrarArlane