El amor según...
En el año 2008, y tomando como excusa el día de San Valentín de los enamorados, se nos ocurrió armar un collage heterogéneo y heterodoxo, en donde cada quien pueda contarnos su visión del amor, del desamor, de la pasión, o de esa misteriosa sensación de estar enamorado.
El collage sigue vivo y te llama a leerlo y continuarlo.
Leete los amores de los que pasaron por aquí, en los comenarios de este post, y escribí tu versión.
El collage sigue vivo y te llama a leerlo y continuarlo.
Leete los amores de los que pasaron por aquí, en los comenarios de este post, y escribí tu versión.
Comentarios
Pianito cariado que suena a óxido
y se burla de almanaques rancios con años que no tienen número.
Canta canciones invisibles que ya no invocan ni evocan.
Las flores también se compran,
las decisiones a tomar discuten solas, tal vez frente a un espejo.
Estar lindos o feos depende del viento que sople nuestra forma de mirar.
¿Quién quiere exhibirse con su peor ropa impregnada en miseria
y extender una mano implorando medio cuarto de naranja aunque sea?
Es muy caro estar solo,
para cada habitación single
de cada hotel que voy a reservar,
me falta la mitad de ganas de ir.
Quisiera saber tejer con papel celofán,
envolverme en un ajuar inventado
y allí quedarme.
Que la tinta de esta pantalla deje de leerse paulatinamente
hasta convertirse en una fina llovizna de cenizas.
Es el recuerdo de lo que dejó de ser.
como la eternidad de un beso o la foto síntesis de una flor.
Caminar juntos puede ser amor, a veces sin rumbo, con locuras frescas, chocándonos los hombros atolondrados, aunque no vayamos de la mano.
Mirarnos a escondidas y sentir que esto no ha sido casual, según pasan los años. Que encaja con la sorpresa y la risa por una arruga subversiva o un “toco” de canas. Acto seguido, con la caricia para recrear la naturaleza en tu piel y la mía, que sin aguante nos cambia como transforma la vida.
Volver de algún caprichoso delirio y ser aceptado sin preguntas, es subir al séptimo cielo con un boleto regalado. Tal vez con una lágrima por testigo, pero sin necesidad del perdón que refirma el torpe desatino.
El amor anda bajo la lluvia despertando melodías, igual que en aquél setiembre que decidimos quedarnos mojados en el andén, porque era nuestra nube, “no hay dudas” cantaba Vox Dei. Además, aguardábamos contabilizar estúpidamente las ventanillas de un tren, que en los pueblos no pasan seguido.
Un sueño puede desbaratarnos un día y también al otro inventarnos una ilusión más fuerte, porque se nos da la gana. Y es pegar ladrillos y pintar paredes para cobijar el proyecto, cantar canciones de niños y tener descuidos por esa causa, que bien sabes nos enojó hace...que ni me acuerdo, pero ganó posar la mano en tu vientre adorado para terminar donde recuerdas y nos halaga. Creo que el amor está en la carta que encontramos olvidada en esa alhajera pequeña que ayer creímos perdida. Allí están mis sentimientos disparatadamente escritos como ahora, tan rotundos en mi osadía de decir te quiero y besarte donde sea, sin temores ridículos, que va. En el más comprometido de los casos podría decir a quien corresponda; oye, hacemos lo que han hecho tus padres y harás tú, mira, nos amamos y es nuestro deseo que también lo consigas a tu manera. Le debemos al mundo una revancha si?, y no pasa por cosas feas, simplemente por esto que se expresa con las manos, los labios, el corazón y lo que se ponga urgente en tu persona, experiméntalo.
Ah...al fin lo dije.
Nunca el amor es signo de locura
siempre es el dar, sin miedos y sin causas
sin esperar que retorne hacia nosotros
lleno de miel, de lunas o alboradas.
Un almizcle me viene de lejos
Como el amor servido a la mesa en el momento menos pensado
Recuerdo que al velarse se decía me parece
vuelve con las garras desplegadas y nos ataja en la nada de estar en bolas
frente al río y el bar y los amigos con las caras hundidas
en la incredulidad mas absoluta exista esto o no
ayer o recién
que te quiero mierda en el sustento de la paranoia incluso
(a Sebi)
Dos copas de vino contemplan desde una orilla, como una sábana húmeda de transpiraciones blancas retuerce el aire. Y unos labios se rozan, y los seduce el último deseo de devorarse. Y unas piernas se frotan, se resbalan, al mismo tiempo que los humos de una vela y un sahumerio se pelean, y una respiración se agita. Y detrás del ojo de la cerradura, la inmaculada observa, y es sabroso el pecado. Pero entonces: ¿es bueno o es malo?, y si es bueno: por qué condenarlos a muerte.
El himno del infierno entona sus estrofas, y una lengua comienza a danzar sobre una piel y se sala de ella, y una saliva espesa color uva se derrama. Y ahora una cabeza gira hacia un costado, y una mano toma una copa, y una boca se llena de vino y se vacía en otra, y un aliento se quema. Un aroma a perfume que embriaga envuelve a una mujer, y esclavo de ese aroma un hombre se somete a un movimiento melódico. Y ahora son dos cuerpos envueltos en llamas, refugiados en el deseo de morirse. Los latidos no cesan y apuñalan sus pechos, y detrás de ellos, dos corazones empollan fantasmas.
El himno entona su última estrofa y el movimiento se acelera, y ese grito que arde en la garganta suelta una gota de respiración,
y adiós.
Después de que te tenga
todo lo que yo haga
me parecerá pecado
y todo lo que toque
será contaminado
por la pasión
que me dejes
por el olor
de tu piel
por el sabor
de tu lengua
por el calor
del placer
que me quedará en la sangre
y se plasmará en mis ojos
y cualquiera que me mire
sabrá que estuve contigo
y cualquiera que me oiga
sentirá sensual mi boca
porque besé lo prohibido.
Uno se enamora de tus pasos y del champú con mazanilla.
Se enamora de invitarte un café, y del olor del café y del rouge en la servilleta de los bares del centro. Uno se enamora de tu forma sutil de evitar pagar la cuenta.
Se enamora de dormir en cucharita, de hacer el amor toda la noche, y los domingos y las mañanas de los lunes. Se enamora de llegar tarde a la oficina con el pelo mojado y una sonrisa de luna llena.
Uno se enamora de las pecas y de las actitudes. Se enamora del huequito en tus cejas cuando te enojás, y de la comisura de tus labios cuando te reís; y se enamora de todas las palabras que empiezan con “b”, porque en tus labios tienen forma de beso.
(sigue...)
Perdido el rumbo de tu piel
a los tumbos atravieso
el paisaje brumoso de la memoria
y recojo en la rompiente,
cuando las olas se alejan,
las adherencias que el recuerdo, caprichoso, atesora
Te desamo a sordas,
desoyendo la cuerda oscura de tu voz,
las tenaces melodías,
las cautivas frases del hábito
Te desamo a tontas.
Te desamo a locas.
Como un viejo sabueso,
busco en vano
jirones de tu mirada,
rastros de tu olor,
reflejos de tu figura en la multitud
Y el espejo manchado por la ausencia
me devuelve mi silueta sola,
la mirada anhelante, la voz escarmentada,
las manos abiertas a la nada
si mi casa es un infierno
apenas caja de rocío en plenitud
costura deshecha
evadiendo luz y sal
vendrás guardando mi desdicha:
tu dibujo viciado de metal y arena
todavía me estremece
y si me lleva el alba de una vez por todas
quiero morir
muchacha ojos de papel
ante tus dedos
por eso intento adivinarte
en mi tarot de burbujas
y funeral apagado
Por el Oeste
El amor vendrá por el oeste
Como un grito busca una boca
Nos recogerá en ribete de derrota
Y nos ofrecerá una cama
Deshará de eso los paños,
Luego nos mirará abrir nuestros brazos a la duda.
El amor vendrá por el oeste
Nos pondrá sobre escuchas
Hará los cien pasos
Le oiremos andar
(no nos moveremos)
Luego nos acostumbrará
Y un día sabremos
Que él se ha mudado.
El amor huirá por el este
Y sobre sus pasos lanzados
Lo atraparemos
Le pagaremos el alquiler
Luego, la conciencia tranquila,
Iremos a acostarnos
Y en el cuarto de arriba
Le oiremos caminar.
El amor es como un espejo barato, de esos que ninguna mujer querría tener en su vestidor por temor a recibir una imagen distorsionada de si misma.
Te obliga a estar junto a la persona amada en estado de letargo, casi de ceguera.
Los años no logran derribar la imagen deforme y sobredimensionada de ese ser que duerme de lado envuelto en el disfraz de lo que realmente no es.
Los ojos se vuelven expertos en disimular y el cerebro desarrolla técnicas efectivas para ignorar lo obvio e irrefutable.
Siempre hay una buena explicación, un motivo valedero, una razón suficiente. El amor se encarga de eso, de hacer magia para diluir la tinta de las mentiras, para escribir la historia con otras palabras.
Y si, estar enamorado es vivir una mascarada, la ficción mas anhelada, un cuento de hadas sin final feliz.
Cómo contar lo que sentí hace unos años sin que mis palabras se llenen de hermosos recuerdos que hoy prefiero guardar.
Imposible guardar esos hermosos recuerdos porque mi vida no tiene sentido sin ellos.
Difícil dejar de darle sentido a mi vida porque mis días no pueden olvidar mis sueños.
Cómo dejar de soñar, sin mis sueños no podré volver a amar.
Es la espera, es el tiempo
es buscarte por doquier
es soñarte despierto.
Es creer en tus alas
es sentir el viento,
es perderme en tus ojos,
es imaginarte en sueños.
De pronto de cruza ante mis ojos y lo sigo, ingenuamente.
Lo descubro a cada paso y lo presiento, pero me arriesgo, siempre intento ganarlo y muchas veces, desde antes, lo he perdido.
Hoy descubrí que está naciendo nuevamente, creo que mi amor se reinventa, y lo mas maravilloso de todo es que puedo ponerle su nombre, y él, lo sabe.
love
es algo así:
un crucero
cuando en el mar
se hace chiquito
el verano
con helado de crema
dormir pegados
besar
el agua de lluvia
dar mucho
sin querer
Yo no quiero un amor civilizado,
con recibos y escena del sofá;
yo no quiero que viajes al pasado
y vuelvas del mercado
con ganas de llorar.
Yo no quiero vecinas con pucheros;
yo no quiero sembrar ni compartir;
yo no quiero catorce de febrero
ni cumpleaños feliz.
Yo no quiero cargar con tus maletas;
yo no quiero que elijas mi champú;
yo no quiero mudarme de planeta,
cortarme la coleta,
brindar a tu salud.
Yo no quiero domingos por la tarde;
yo no quiero columpio en el jardín;
lo que yo quiero, corazón cobarde,
es que mueras por mí.
Y morirme contigo si te matas
y matarme contigo si te mueres
porque el amor cuando no muere mata
porque amores que matan nunca mueren.
Yo no quiero juntar para mañana,
no me pidas llegar a fin de mes;
yo no quiero comerme una manzana
dos veces por semana
sin ganas de comer.
Yo no quiero calor de invernadero;
yo no quiero besar tu cicatriz;
yo no quiero París con aguacero
ni Venecia sin ti.
No me esperes a las doce en el juzgado;
no me digas volvamos a empezar;
yo no quiero ni libre ni ocupado,
ni carne ni pecado,
ni orgullo ni piedad.
Yo no quiero saber por qué lo hiciste;
yo no quiero contigo ni sin ti;
lo que yo quiero, muchacha de ojos tristes,
es que mueras por mí.
(Joaquín Sabina, "Yo mi me contigo")
se voló la luna...
La música entra por la piel y nuestras pieles arden en los cienfuegos. Cuando tus labios se imantan en mis ojos siento que el tiempo debería detenerse para degustar cada instante, aunque esta sobredosis de vos me ciegue el alma.
Pido más y más porque tus brazos me rodean y me protegen de las fotos que duelen, del vacío de mi casa. Me protegen de mí. Cuando estoy a punto de estallar, de decirle a mi jefe que no puedo, que no aguanto más. Cuando siento que los problemas caen como en una catarata, se me cruzan tus lunares, tu sonrisa de ojitos achinados y entonces todo vuelve a cobrar sentido. Sos mi refugio antibombas. (si querés seguir leyendo…)
CAER HACIA
ARRIBA
EN ESPIRAL.
MUTILAR
LA NOCHE
CON GRITOS DE PLATA.
DESEAR
SER
AL UNÍSONO
EL VÉRTICE,
EL EJE,
LA ÓRBITA.
Juan Manuel
Creo que amar tiene que ver con no buscar la famosa "media naranja", es el no necesitar al otro para que de significado a nuestra vida, es el desapego, es andar juntos pero cada uno desde su individualidad, es no depender del otro, es respeto.
Me estoy acordando del libro "El arte de amar" de E. Froom.
Felicito a todos(los 22 que han escrito aqui)porque han dicho cosas maravillosas. Y a vos, Zaiper con ..."el shampoo de manzanilla..., los olores..."
¡Bellisimo lo de Sabina!
"Y morirme contigo si te matas
y matarme contigo si te mueres
porque el amor cuando no muere mata
porque amores que matan nunca mueren"
Creo que es verdad, que los amores que nos han matado nunca mueren, porque nos queda ese sabor de asuntos inconclusos y perdonar forma parte del juego, y la furia del tiempo que se nos ha escapado, es una manera de sostener el recuerdo y de aferrar el pasado.
Yo creo que el amor es una fuerza poderosa, asi le llamo yo, cargada de locura, porque no tiene juicio,ni parametros, aparece y desaparece como por arte de magia, no tiene dias, ciudades ni años, mira con los ojos del tiempo, tiene color indefinido, boca con palabras calladas, y su nariz conserva los aromas amados.
El desamor es un ser pequeño, un pobre barco que viaja a la deriva, rumbo al remolino que ahogara sus velas. Un ser que camina por la jungla, sin importarle el corazon de los otros, ni el dolor de los otros, ni el sentimiento de otros. El desamor, camina desamparado, navega desalentado y por donde el pasa jamas crece de nuevo el pasto.
La pasion es un cruce de vientos que miran imaginariamente el ojo del huracan, pero son vientos ciegos sin rumbo, solo el placer de envolver el alma y acariciar.
"Y aunque no estoy contigo, el amor siempre esta..."
Porque asi es el amor, un pirata huidiso y seductor
Inexorablemente,
aun pienso y espero,
aunque luche con el miedo a quererte
y no pueda dejar de reclamarte.
Aun te pienso como siempre,
como un niño busca un sueño.
Como la eterna utopia de ser tus ojos,
tu voz, tu calma.
II.
Hoy vuelvo a los antiguos
parajes de tu ausencia.
Vuelvo a errar entre postales distantes
Hoy me di cuenta nuevamente
que no hay amor despues de tus horas
No hay lejania despues de tu puerta.
Hoy vuelvo ala antigua nostalgia
como vuelvo siempre que esta gris
mi dia de arena.
Hoy me invade una tristeza infinita
y tu nombre surge nuevamente
de entre todos los nombres,
inmutable.
III.
Me he negado tantas veces,
tantas veces me afirme en lo falso,
que simplemente trataba de olvidarme
de tus ojos tristes... fiel retrato.
En que momento partimos de nosotros?
En que momento llegamos?
Ahora solos somos eco
de nuestro amor
abandonado.
NIL.
jamas en mi vida hice una rima
lo siguiente es creoo accidental y sobre todo INEDITO:
Amor suplente
Amor forense,
Civil,
creyente
Amor cometa
para poetas y también atletas
Amor frondoso
exiguo
y quejumbroso
Amor alcohólico
sombrío
anónimo
Amor futuro
errante
catódico
Amor viajante que hacia si mismo explora
se asusta y bifurca
Cuando prisionero por fin se descubra
Se que no aullará porque el amor siempre ante mi se ondula
Ateo amor que para sí reza
Amor cartera
reluciente de cortezas
Amor subterráneo
para ciegos y para extraños
Amor prismático
que derrite los acantilados
Amor pescado
para ser devuelto al río
Ja! ¡Como de tu amor me río!
que es tan solo cicatrizante
que nada sabe de mis sueños gigantes
Amor caída
que a una rama trepa,
se anida y suspira
Para hacerse invisible
¡Ay! No hay como tu amor comestible
¡Ay! Este amor mendigo,
tan esquivo
¡Solo mío!
Y si aletea ¡cuidado!
que el amor pronto se subleva
Se vuelve trenza, racimo o centinela
Esa costumbre que talla en el amor un poema
para ser bebido
todo de voz
sin nada de letra
Quien este libre que arroje la primera piedra¡¡libre de amar?? imposible divino y tormentoso pero inevitable.
Suspiraba añoranzas de un amor desafortunado, del cual sabia que tenia que salir, pero a veces esas cosas cuestan. Y ¿entonces? Recuerda un corto que se repitió varias veces. Una canción de fondo, la del final de una película, que se prolongaba indefinidamente en el tiempo como si ascendiera por una tangente. El estremecimiento de su panza al sentir el primer contacto con la mano de él. Mañanas de mates amargos y galletitas con queso blanco, con la luz del sol encandilándole los ojos. Mediodias bailando rock&roll con el dedo gordo de su pie, o sacando hojas secas de las plantas. Alguna tarde de excesivo calor leyéndole un cuento mientras él dormía sobre su vientre. Noches de terraza, algunas tranquilas y otras...no tanto, y la luna siempre compartiendo sus vidas, observando y participando de la poesía implícita. Desde un balcón despidiendo un año y viendo llegar otro con gran éxtasis en el cuerpo y en el alma. Sus palpitaciones al estar dentro de sus brazos observando a las nubes darle paso a la luna llena. Caprichos, desconciertos, llantos.
¿Y como es que llega el desencanto? La vida nos pone en situaciones de las cuales salimos, al igual que entramos, de formas inesperadas, piensa. Y trata de pensar en otras cosas y distraer su mente, y así es como llega a este punto en que decide escribir pero, oh casualidad, vuelve al punto de partida y queda encerrada en una cinta de moebius (superficie con un solo lado y un solo componente de contorno que tiene la propiedad matemática de ser un objeto no orientable). Y en ese punto en que se encuentra nuevamente comenzará a recorrer la distancia que la separa del punto de partida que es en realidad ninguna, ya que se encuentra en él.
Pero entonces podría decirse que mas que en una cinta de moebius se encuentra en una espiral ascendente (lo que es bastante mas alentador), ya que vuelve a pasar por el punto de partida pero desde un lugar distinto cada vez. Digamos que va evolucionando, no se sabe hacia donde, pero evoluciona y eso es lo importante, al menos en estos casos.
Y así pasaban sus horas y sus días. Sus mañanas, sus tardes y sus noches. Con la certeza de que en poco tiempo todo sería un recuerdo o quizá ni siquiera eso. Sabiendo que ahí afuera, en algún lugar, la espera el amor, otro amor, que no muera en desencanto, que se retroalimente y crezca, que sea sano, claro y próspero, como lo es el verdadero amor.
El tiempo va pasando y todo se va aplacando, pero no por el paso del tiempo, no, se aplaca como se aplaca la arena de la playa cuando el viento deja de jugar con ella. Porque para que haya baile tiene que haber 2 elementos y 2 voluntades. Y ya no, ya no hay, solo quedan 2 elementos pero sin voluntades.
Es como la ligera alegría de un hipopótamo al sumergirse en el lago para sacar sólo las orejitas y revolotearlas, mientras una corriente tibia me roza los pies y me mese, como me mese la guitarra y me mese tu voz que nunca he oído; como la imagen que te dibujé sin antes haber sentido la temperatura de tu aliento sobre mi cuello, o la ligereza violenta de tus brazos atados a mis hombros, la humedad esponjosa de tus labios, o el sudor de tu mano izquierda y tibia, y aun así, saber que te quiero...
Sentir el cariño al ponerte un curita en el callo de tu dedo gordo después de tanto caminar por estas calles disparejas que se abren volcánicas prometiendo lava que no llega.
Ser el títere que sus cables trata desesperadamente de esconder, que no puede ocultar sonrojarse cuando te ve y disimula al empezar a escuchar y digerirte como a un té de tila, calientito para apaciguar esta sonrisa.
Es la delicia que le da a uno la imaginación... la libertad de construir imágenes y escenas que quizá nunca lleguen. Un mundo tinto de vino y ebrio de alegría por tener calor bajo los dedos para sentir las teclas que te hablan.
Es el sacar de las gavetas de mi esófago las plumas, y los matices que bañan de luz este cuarto insulso de un calor como el tuyo que no conozco pero me muero de curiosidad por acercarme y sumergir mis pies, en ese mar de emociones y de risas, de cosquillas en la cama, de tonaditas nuevas, de arranques bruscos y miradas tibias como el dulce de leche en pan tostado.
Es llevar tu sonrisa en un papel arrugado dentro de mi bolsillo. Es llevar ratos, bordados en figuras geométricas, donde te imagino, y los pongo en el cajón de arriba de mi memoria junto a las listas diarias donde me obligo a tropezar contigo para evocar una imagen donde me ves.
Un espacio imaginario donde estás tú, y donde estoy yo, y todo en medio para dejar a la niña traviesa de mi imaginación correr con libertad...
Esa niña que se levanta, y se pone su vestidito, le dicen que no se suba a los árboles y que se ponga suéter, pero ella nunca obedece, y corre... corre por el llano, entre los arboles, riendo con los animales y las plantas; no sabe a dónde va, nunca le ha importado, sólo corre y siente el viento dándole bofetadas blandas en la cara, en su vestido que le vuela y emula las aspas de un helicóptero al aterrizar y forzar al pasto a rendirse horizontal al suelo que lo nutre, que lo invita a recordar de donde viene; esa niñita libre de mi infrenable imaginación.
Es atravesar las pupilas de la otra persona, cuando sin haber necesidad de mencionarlo, entre tanta muchedumbre, en una forma inexplicable, sabe uno con humildad pero con certeza, conforme se va pronunciando un ''hola que gusto'', que en otra vida nos chocamos, y de ahí todo puede pasar...
y casi siempre Todo pasa.
Es el dejar libre los lápices que te describen, que te inventan, que te dibujan mil veces la sonrisa, y ese brillito blanco caricaturesco en tus ojos que me ven fijos; tan fijos como mi capricho desea sentirlos, en la noche que ahora mismo voy creando y me asombro; es observar desde un lugar lejano la dinámica entre los castillos que voy construyendo en aires, con tu permiso, y sin el, y mis dedos que obedecen...
Es el lugar lejano, como el faro en el muelle, que gira en frecuencias lunares, a veces repentinas y se aleja para asombrarme: para percatarse de cómo, sabiendo yo tan poco de ti, mi imaginación tiene la implacable desdicha de crear y embellecer a su antojo lo que se le apetece, a tal grado que hace ver y sentir a la misma vida cotidiana un tanto desabrida al lado de ella.
Son esas imágenes, y nubes esporádicas, pasajeras, que se desvanecen en cuanto volteas a verlas de lleno al cielo, en un cielo que hoy ya nadie ve más que en el suelo, reflejado en charcos y parabrisas; una imagen ingenua, voluble, pero divertida.
Puede ser algo tan lejano como los pasos contados que me llevarían hasta la puerta de tu casa, hasta tu cocina para calentar el agua del café, hasta tu cuarto y verte abrazando plenamente a tu almohada y de manera dulce darte unas leves nalgaditas en tus pijamas para decirte ''te traje un cafecito''
Y puede ser algo tan cercano como este intento de compartir una imagen: un lienzo de acuarelas donde torpemente pinto varios dibujitos para así acercarnos un poco y luego por el puro hecho de ser desmadrozamente aventureros, descubrir ambos y explorar sin expectativas, (si es que acaso se puede explorar sin expectativas) con ojos cerrados, y videntes yemas de dedos, un paisaje verde que me vaya pintando colinas, llanos y quizá los suaves pliegues entre tus brazos, tus manos, tus párpados y la arena cálida de tu piel donde se me antoja ponerme a dibujar otra vez...
que corazon se despertara con tu imagen hoy?
que cuerpo sufrira las marcas del ayer?
que ser se desgarrara con la duda del mañana?
por que la duda me carcome el corazon?
en donde estaras mostrando tus alas? en donde?
La persona del amor:
"la luz que ilumina tu rostro se convierte en ego al notar su propia belleza en el espejo mientras escapa de la obviedad de que sos lo mas bello que hay..."
"Si la noche fuera eterna y el infienro realidad yo solo desearia encontrarme con mi soledad para extrañarte un poco mas..."
La realidad del amor:
Ella me dejo lo unico que puedo llevar al cielo, su recuerdo.
"No hay mayor acto de amor en el mundo que eternizar cada uno de nuestros momentos"
Imagino que al devolvértelos podré regresar a mi vida previa. Aunque no sé si esto es lo que quiero; es decir, no será lo mismo luego de haber tenido esa pequeña parte de vos en mí. Pero la única forma de saberlo es arriesgando; apenas le esquivo la mirada al sol y esto es sólo por miedo a la ceguera. Y luego… luego tal vez se me impregnen lo poros con tu voz, los oídos con tu perfume, los labios con tu piel, y entonces, será demasiado tarde para regresar, y estará bien.
Es que al cruzar la puerta noté, que llevaba algo de más y que algo me faltaba y que ambas cosas eran lo mismo.
del poema esquirlas
Furia sostenida, sopa de tabúes
Castidad farsante, sospecha miserable
Ratones explosivos, cachetada caliente
Fiebre que bulle, burbujas deshechas
Hilachas punzantes, estacas que perforan
Cópula efímera, temporal con melodía
Cántico del Altísimo, interior sin ataduras
Nudo del habla, boca sazonada
Sabor de mil mieles, dulzores ventilados
Éter vulnerable, fragilidad inconsciente
Colectivo de sueños, letargo de fantasías
Entelequia visceral, intenso bocado
Exquisito sacrificio, entrega sin linde
El amor es eso y también
Sustancia, emoción, vínculo
Estímulo, aliento, locura
Búsqueda, epopeya, deseo
Entonces el amor es sólo palabra
Entonces me niego a nombrarlo
Me gusta pensarte mi adorada Materia Vacía, casi por redundar tengo que resaltar tus cualidades no-coloras y arquetípicamente fascinantes.
Me gusta observarte sigilosamente cuando robas los colores de tus alrededores, sea de las calles, los arboles o los tomates.
Te gusta mirarme como tu Mostrito Verde. Platónico, pálido y petizo, que se apago de tanto trópico. Un monstruo tibio como la cal, el polvo y el gas.
Te gusta pensar que soy tuya, y lo soy. Pero solo de ratos, simples pasajes pixelados; tal cual esos colores que sueles hurtar.
Nos gusta pensar que no somos tiempo, ni bellos, ni plateados. Somos más bien parte de la supernova, un charco inverso a nuestra simetría esférica.
Nos gusta pensar que paralelamente nos tenemos. Para mi es sutil, para ti es lejos. Tu mi curva de luz, yo tu neutrón mutante.
me rescata
la mano arrancandome hacia adentro
el pelo con el agua hasta las cejas
ese es mi amor
me acerca a pulsar estas letras
Imposible no reconocer ese brillo de tus ojos, reflejando el atardecer en el mar.
Nuestro amor se fue desvaneciendo como el sol en el horizonte. Se hundió sin dejar rastros, como si nunca hubiese existido.
Comenzó fresco, resplandeciente, lleno de tonalidades como el amanecer. Ardimos hasta llegar al climax. Se fue apagando. Se entibió poco a poco. Muriéndo finalmente en las profundidades del mar.
El día muere, se termina, pero vuelve a renacer. El mañana...un nuevo comienzo...un nuevo amor.
A.B.
brindar amor. parece que de eso se trataba...
hay algo en mi blog que me surgió con la idea de este collage
http://palabras-vanina.blogspot.com/2009/02/hoy.html
El que lo encuentra, siente fascinación religiosa.
El que se fascina, después se olvida de Él en el día a día.
Y sólo aquellos que lo llevan en su corazón toda la vida
podrían llamarse iluminados.
De ahí viene esa frase de Dios es AMOR.
A veces solo pasa y te planta sobre el suelo y no podes caminar y las ramas se entrelazan sobre vos y te convertís en planta
Y te eleva con estremecimientos y estrépitos, mucho más allá de tus locas esperanzas
Y te baja a los infiernos y te deja reposar con sus demonios, con el frío, con la locura.
Como un mágico carrusel, hacia arriba, arriba, y luego abajo. Y vuelta a comenzar
o al menos eso me pasa cuando me enamoro
tarde , el comentario, pero seguro
"[...] Pésimo momento para enamorarse, es cierto, pero también es cierto que uno no elige los momentos en que se enamora, tal como no elige los momentos en que el cuerpo es invadido por una fiebre áspera, tóxica."
Sobre el desamor y el amor, escrito por una amiga:
"La unión con lo que no amamos es dolor.
La separación de lo que amamos es dolor."
Y yo pienso que tal vez cada uno de nosotros tuvo varios enamoramientos, desamores y amores... pero habrá uno solo entre todos ellos, que será:
Rotundo
un rayo
una certeza.
es la experiencia en un extremo, con el consecuente de estar un extremo.
cuanto menos palabras haya sobre el amor, mas valor cobra
Dario.
sj
Amor es no necesitar nada más que tus caricias,simplemente es tomarte de la mano y sentir tu calidez entrando por mi cuerpo.
Amor es respirar tu aroma y crear fantasías, escuchar tu voz y vibrar con tus palabras, es tan sólo verte a los ojos y bendecir el momento en que nos encontramos.